JORGE LUIS BORGES: O FAZEDOR

30 de setembro de 2018 by Natanael Lima Jr.*

Jorge Luis Borges em Buenos Aires, Nov. 20, 1981.

Imagem: AP Photo/Eduardo Di Baia.

No epílogo da obra O fazedor (Companhia das letras, 2008), o poeta e escritor argentino Jorge Luis Borges relata que se trata de sua mais pessoal obra, não por ser escrita com um estilo confessional, mas “precisamente porque é pródiga em reflexos e interpolações. Um homem que se propõe a tarefa de desenhar o mundo. Ao longo dos anos, povoa um espaço com imagens de províncias, de reinos, de montanhas, de baías, de naus, de ilhas, de peixes, de moradas, de instrumentos, de astros, de cavalos e de pessoas. Pouco antes de morrer descobre que esse paciente labirinto de linhas traça a imagem de seu rosto”.

O seu livro compõe-se de uma coletânea de contos, ensaios e poemas líricos escritos em vários momentos de sua vida e reunidos numa edição de 1960, pelo seu amigo-editor.

A cada página, o leitor se defronta e mergulha numa aventura secreta, no mundo mágico e indizível de Borges. “Ao outro, a Borges, é que sucedem as coisas. Eu caminho por Buenos Aires e me demoro, talvez já mecanicamente, para um olhar o arco de um vestíbulo e o portão gradeado; de Borges tenho notícias pelo correio e vejo seu nome numa lista tríplice de professores ou num dicionário biográfico. Agradam-me os relógios de areia, os mapas, a tipografia do século XVIII, as etimologias, o gosto do café e a prosa de Stevenson; o outro compartilha essas preferências, mas de um modo vaidoso que as transforma em atributos de um ator.” (“Borges e eu”)

DOIS POEMAS DE JORGE LUIS BORGES

Arte poética*

Olhar o rio feito de tempo e água

e recordar que o tempo é outro rio,

saber que nos perdemos como o rio

e que os rostos passam como a água.

Sentir que a vigília é outro sono

que sonha não sonhar e que a morte

que a nossa carne teme é essa morte

de cada noite que se chama sono.

Ver no dia ou no ano um símbolo

dos dias do homem e dos seus anos,

converter o ultraje dos anos

numa música, um rumor e um símbolo,

ver na morte o sono, no ocaso

um triste ouro, assim é a poesia

que é imortal e pobre. A poesia

volta como a aurora e o ocaso.

Às vezes, certas tardes, uma cara

fita-nos do fundo de um espelho;

a arte deve ser como esse espelho

que nos revela a nossa própria cara.

Contam que Ulisses, farto de prodígios,

chorou de amor ao divisar a sua Ítaca

verde e humilde. A arte é essa Ítaca

de verde eternidade, não de prodígios.

Também é como o rio interminável

que passa e fica e é cristal de um mesmo

Heráclito inconstante, que é o mesmo

e é outro, como o rio interminável.

*Tradução de Josely Vianna Baptista

Campos entardecidos*

O poente em pé como um Arcanjo

tiranizou o caminho.

A solidão povoada como um sonho

remanseou-se ao redor do vilarejo.

Os cincerros recolhem a tristeza

dispersa dessa tarde.  A lua nova

é um fio de voz que vem do céu.

Conforme vai anoitecendo

volta a ser campo o vilarejo.

O poente que não cicatriza

ainda fere a tarde.

As cores trêmulas se acolhem

nas entranhas das coisas.

No aposento vazio

a noite fechará os espelhos.

*Tradução de Josely Vianna Baptista

*Natanael Lima Jr é pedagogo, poeta e editor-fundador do site ‘DCP’