POEMAS ESCOLHIDOS DE OLGA SAVARY

 

Postado por DCP em 23/05/2021 

[Curadoria de Natanael Lima Jr.]

Olga Savary I Foto: Reprodução

Olga Savary foi uma escritora, poeta, contista, romancista, crítica, ensaísta, tradutora e jornalista. Nasceu em 21 de maio de 1933, em Belém do Pará. Faleceu em 15 de maio de 2020, em Teresópolis, Rio de Janeiro, aos 86 anos.

 

Foi uma das mais brilhantes tradutoras brasileiras, traduziu mais de 40 obras de literatura hispano-americana, incluindo autores como Jorge Luís Borges, Julio Cortázar, Octavio Paz, Pablo Neruda, Laura Esquivel, Federico García Lorca, Carlos Fuentes, Mario Vargas Llosa, entre outros. 

 

A poeta Olga Savary como gostava de ser chamada, tem inúmeros livros publicados, tendo sido laureada com vários dos principais prêmios nacionais de literatura, entre eles o Prêmio Jabuti de Autor Revelação, pelo livro Espelho Provisório, concedido pela Câmara Brasileira do Livro (1971), o Prêmio de Poesia, pelo livro Sumidouro, concedido pela Associação Paulista de Críticos de Arte (1977), e o Prêmio Artur de Sales de Poesia, concedido pela Academia de Letras da Bahia pelo livro Berço Esplêndido (1987). 

SEIS POEMAS ESCOLHIDOS DE OLGA SAVARY

 

 

 

  

Nua e crua*

 

Não tendo pra onde voltar é que me largo pra rua,

Eu que seria leito de rio, leito de mar, maré,

Sem porto ou barco, peixe fora d´água, pássaro no voo

Mas quede a asa?

 

*Hai Kays. São Paulo: Roswitha Kempf, 1986.

 

 

 

Pássaro*

 

A noite não é tua

mas nos dias

— curtos demais para o voo —

amadureces como um fruto.

Tuas asas seguem as estações.

É tua a curvatura da terra.

Pássaro, metáfora de poeta.

 

 *Sumidouro. São Paulo: Massao Ohno / João Farkas Editores, 1977.

 

 

 

Pedido*

 

[A Manuel Bandeira]

 

Quando eu estiver mais triste

mas triste de não ter jeito,

quando atormentados morcegos

– um no cérebro outro no peito –

me apunhalarem de asas

e me cobrirem de cinza,

vem ensaiando de leve

leve linguagem de flores.

Traze-me a cor arroxeada

daquela montanha – lembra?

que cantaste num poema.

Traze-me um pouco de mar

ensaiando-se em acalanto

na líquida ternura

que tanto já me embalou.

Meu velho poeta canta

um canto que me adormeça

nem que seja de mentira.

 

*Espelho provisório. Rio de Janeiro: José Olympio, 1970.

 

 

 

Água Água

 

[A Walmir Ayala]

 

Menina sublunar, afogada,

que voz de prata te embala

toda desfolhada?

Tendo como um só adorno

o anel de seus vestidos

ela própria é quem se encanta

numa canção de acalanto

presa ainda na garganta.

 

*Espelho provisório, 1970.

 

 

 

Além de mim*

 

Quero apenas

Além de mim, quero apenas

essa tranquilidade de campos de flores

e este gesto impreciso

recompondo a infância.

 

Além de mim

- e entre mim e meu deserto -

quero apenas silêncio,

cúmplice absoluto de meu verso,

tecendo a teia do vestígio

com cuidado de aranha.

 

*Repertório selvagem: Obra Reunida. Rio de Janeiro: Biblioteca Nacional; MultiMais Edições; Universidade de Mogi das Cruzes, 1998.

 

 

 

Mapa de esperança*

 

Vinha pisando sobre toda a praia,

o sangue quieto — ou quase quieto —,

os pensamentos leves como espumas

e os cabelos soltos como nuvens.

 

Trágica como princesa de elegia,

meu estandarte é o desespero,

minha bandeira, indecisão.

 

Ainda assim, alegria, te festejo.

 

*Altoanda. Massao Ohno, de 1970.