DEZ POEMAS ESSENCIAIS LUSO-BRASILEIROS – PARTE II

Por Natanael Lima Jr.

Arte: DCP

O DCP lançou um desafio a dois notáveis intelectuais e mestres em literatura portuguesa e brasileira: José Rodrigues de Paiva e Antonio Carlos Secchin, para escolherem “10 poemas essenciais luso-brasileiros”, sendo cinco poemas de autores portugueses e cinco brasileiros. Na Parte I do artigo, os poemas portugueses foram escolhidos por José Rodrigues de Paiva, e nesta Parte II os escolhidos por Antonio Carlos Secchin. Boa leitura!

Os escolhidos do escritor, poeta, crítico literário, doutor em Letras e professor titular de Literatura Brasileira da Universidade Federal do Rio de Janeiro (UFRJ), e membro da Academia Brasileira de Letras (ABL), Antonio Carlos Secchin foram estes: “Y Juca-Pirama”, de Gonçalves Dias; “A máquina do mundo”, de Carlos Drummond de Andrade; “O cão sem plumas”, de João Cabral; “Poema sujo”, de Ferreira Gullar; “Táxi”, de Adriano Espínola.

POEMAS BRASILEIROS

Y Juca-Pirama

Gonçalves Dias (1823-1864)

(Trechos)

I

No meio das tabas de amenos verdores,

Cercadas de troncos — cobertos de flores,

Alteiam-se os tetos d’altiva nação;

São muitos seus filhos, nos ânimos fortes,

Temíveis na guerra, que em densas coortes

Assombram das matas a imensa extensão.

São rudes, severos, sedentos de glória,

Já prélios incitam, já cantam vitória,

Já meigos atendem à voz do cantor:

São todos Timbiras, guerreiros valentes!

Seu nome lá voa na boca das gentes,

Condão de prodígios, de glória e terror!

As tribos vizinhas, sem forças, sem brio,

As armas quebrando, lançando-as ao rio,

O incenso aspiraram dos seus maracás:

Medrosos das guerras que os fortes acendem,

Custosos tributos ignavos lá rendem,

Aos duros guerreiros sujeitos na paz.

No centro da taba se estende um terreiro,

Onde ora se aduna o concílio guerreiro

Da tribo senhora, das tribos servis:

Os velhos sentados praticam d’outrora,

E os moços inquietos, que a festa enamora,

Derramam-se em torno d’um índio infeliz.

Quem é? — ninguém sabe: seu nome é ignoto,

Sua tribo não diz: — de um povo remoto

Descende por certo — d’um povo gentil;

Assim lá na Grécia ao escravo insulano

Tornavam distinto do vil muçulmano

As linhas corretas do nobre perfil.

Por casos de guerra caiu prisioneiro

Nas mãos dos Timbiras: — no extenso terreiro

Assola-se o teto, que o teve em prisão;

Convidam-se as tribos dos seus arredores,

Cuidosos se incumbem do vaso das cores,

Dos vários aprestos da honrosa função.

Acerva-se a lenha da vasta fogueira,

Entesa-se a corda de embira ligeira,

Adorna-se a maça com penas gentis:

A custo, entre as vagas do povo da aldeia

Caminha o Timbira, que a turba rodeia,

Garboso nas plumas de vário matiz.

Entanto as mulheres com leda trigança,

Afeitas ao rito da bárbara usança,

O índio já querem cativo acabar:

A coma lhe cortam, os membros lhe tingem,

Brilhante enduape no corpo lhe cingem,

Sombreia-lhe a fronte gentil canitar.

II

Em fundos vasos d’alvacenta argila

Ferve o cauim;

Enchem-se as copas, o prazer começa,

Reina o festim.

O prisioneiro, cuja morte anseiam,

Sentado está,

O prisioneiro, que outro sol no ocaso

Jamais verá!

A dura corda, que lhe enlaça o colo,

Mostra-lhe o fim

Da vida escura, que será mais breve

Do que o festim!

Contudo os olhos d’ignóbil pranto

Secos estão;

Mudos os lábios não descerram queixas

Do coração.

Mas um martírio, que encobrir não pode,

Em rugas faz

A mentirosa placidez do rosto

Na fronte audaz!

Que tens, guerreiro? Que temor te assalta

No passo horrendo?

Honra das tabas que nascer te viram,

Folga morrendo.

Folga morrendo; porque além dos Andes

Revive o forte,

Que soube ufano contrastar os medos

Da fria morte.

Rasteira grama, exposta ao sol, à chuva,

Lá murcha e pende:

Somente ao tronco, que devassa os ares,

O raio ofende!

Que foi? Tupã mandou que ele caísse,

Como viveu;

E o caçador que o avistou prostrado

Esmoreceu!

Que temes, ó guerreiro? Além dos Andes

Revive o forte,

Que soube ufano contrastar os medos

Da fria morte.

III

Em larga roda de novéis guerreiros

Ledo caminha o festival Timbira,

A quem do sacrifício cabe as honras.

Na fronte o canitar sacode em ondas,

O enduape na cinta se embalança,

Na destra mão sopesa a iverapeme,

Orgulhoso e pujante. — Ao menor passo

Colar d’alvo marfim, insígnia d’honra,

Que lhe orna o colo e o peito, ruge e freme,

Como que por feitiço não sabido

Encantadas ali as almas grandes

Dos vencidos Tapuias, inda chorem

Serem glória e brasão d’imigos feros.

“Eis-me aqui, diz ao índio prisioneiro;

“Pois que fraco, e sem tribo, e sem família,

“As nossas matas devassaste ousado,

“Morrerás morte vil da mão de um forte.”

Vem a terreiro o mísero contrário;

Do colo à cinta a muçurana desce:

“Dize-me quem és, teus feitos canta,

“Ou se mais te apraz, defende-te.” Começa

O índio, que ao redor derrama os olhos,

Com triste voz que os ânimos comove.

A máquina do mundo

Carlos Drummond de Andrade (1902-1987)

E como eu palmilhasse vagamente

uma estrada de Minas, pedregosa,

e no fecho da tarde um sino rouco

se misturasse ao som de meus sapatos

que era pausado e seco; e aves pairassem

no céu de chumbo, e suas formas pretas

lentamente se fossem diluindo

na escuridão maior, vinda dos montes

e de meu próprio ser desenganado,

a máquina do mundo se entreabriu

para quem de a romper já se esquivava

e só de o ter pensado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta,

sem emitir um som que fosse impuro

nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção

contínua e dolorosa do deserto,

e pela mente exausta de mentar

toda uma realidade que transcende

a própria imagem sua debuxada

no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando

quantos sentidos e intuições restavam

a quem de os ter usado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los,

se em vão e para sempre repetimos

os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte,

a se aplicarem sobre o pasto inédito

da natureza mítica das coisas,

assim me disse, embora voz alguma

ou sopro ou eco ou simples percussão

atestasse que alguém, sobre a montanha,

a outro alguém, noturno e miserável,

em colóquio se estava dirigindo:

"O que procuraste em ti ou fora de

teu ser restrito e nunca se mostrou,

mesmo afetando dar-se ou se rendendo,

e a cada instante mais se retraindo,

olha, repara, ausculta: essa riqueza

sobrante a toda pérola, essa ciência

sublime e formidável, mas hermética,

essa total explicação da vida,

esse nexo primeiro e singular,

que nem concebes mais, pois tão esquivo

se revelou ante a pesquisa ardente

em que te consumiste... vê, contempla,

abre teu peito para agasalhá-lo.”

As mais soberbas pontes e edifícios,

o que nas oficinas se elabora,

o que pensado foi e logo atinge

distância superior ao pensamento,

os recursos da terra dominados,

e as paixões e os impulsos e os tormentos

e tudo que define o ser terrestre

ou se prolonga até nos animais

e chega às plantas para se embeber

no sono rancoroso dos minérios,

dá volta ao mundo e torna a se engolfar,

na estranha ordem geométrica de tudo,

e o absurdo original e seus enigmas,

suas verdades altas mais que todos

monumentos erguidos à verdade:

e a memória dos deuses, e o solene

sentimento de morte, que floresce

no caule da existência mais gloriosa,

tudo se apresentou nesse relance

e me chamou para seu reino augusto,

afinal submetido à vista humana.

Mas, como eu relutasse em responder

a tal apelo assim maravilhoso,

pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,

a esperança mais mínima — esse anelo

de ver desvanecida a treva espessa

que entre os raios do sol inda se filtra;

como defuntas crenças convocadas

presto e fremente não se produzissem

a de novo tingir a neutra face

que vou pelos caminhos demonstrando,

e como se outro ser, não mais aquele

habitante de mim há tantos anos,

passasse a comandar minha vontade

que, já de si volúvel, se cerrava

semelhante a essas flores reticentes

em si mesmas abertas e fechadas;

como se um dom tardio já não fora

apetecível, antes despiciendo,

baixei os olhos, incurioso, lasso,

desdenhando colher a coisa oferta

que se abria gratuita a meu engenho.

A treva mais estrita já pousara

sobre a estrada de Minas, pedregosa,

e a máquina do mundo, repelida,

se foi miudamente recompondo,

enquanto eu, avaliando o que perdera,

seguia vagaroso, de mãos pensas.

O cão sem plumas

João Cabral de Melo Neto (1920-1999)

(Trechos)

I. Paisagem do Capibaribe

A cidade é passada pelo rio

como uma rua

é passada por um cachorro;

uma fruta

por uma espada.

O rio ora lembrava

a língua mansa de um cão,

ora o ventre triste de um cão,

ora o outro rio

de aquoso pano sujo

dos olhos de um cão.

Aquele rio

era como um cão sem plumas.

Nada sabia da chuva azul,

da fonte cor-de-rosa,

da água do copo de água,

da água de cântaro,

dos peixes de água,

da brisa na água.

II. Paisagem do Capibaribe

Entre a paisagem

o rio fluía

como uma espada de líquido espesso.

Como um cão

humilde e espesso.

Entre a paisagem

(fluía)

de homens plantados na lama;

de casas de lama

plantadas em ilhas

coaguladas na lama;

paisagem de anfíbios

de lama e lama.

Como o rio

aqueles homens

são como cães sem plumas

(um cão sem plumas

é mais

que um cão saqueado;

é mais

que um cão assassinado.

Um cão sem plumas

é quando uma árvore sem voz.

É quando de um pássaro

suas raízes no ar.

É quando a alguma coisa

roem tão fundo

até o que não tem).

III. Fábula do Capibaribe

A cidade é fecundada

por aquela espada

que se derrama,

por aquela

úmida gengiva de espada.

No extremo do rio

o mar se estendia,

como camisa ou lençol,

sobre seus esqueletos

de areia lavada.

(Como o rio era um cachorro,

o mar podia ser uma bandeira

azul e branca

desdobrada

no extremo do curso

— ou do mastro — do rio.

Uma bandeira

que tivesse dentes:

que o mar está sempre

com seus dentes e seu sabão

roendo suas praias.

IV. Discurso do Capibaribe

Aquele rio

está na memória

como um cão vivo

dentro de uma sala.

Como um cão vivo

dentro de um bolso.

Como um cão vivo

debaixo dos lençóis,

debaixo da camisa,

da pele.

Um cão, porque vive,

é agudo.

O que vive

não entorpece.

O que vive fere.

O homem,

porque vive,

choca com o que vive.

Viver

é ir entre o que vive.

Poema sujo

Ferreira Gullar (1930-2016)

(Trechos)

Do corpo. Mas que é o corpo?

Meu corpo feito de carne e de osso.

Esse osso que não vejo, maxilares, costelas

flexível armação que me sustenta no espaço

que não me deixa desabar como um saco

vazio

que guarda as vísceras todas

funcionando

como retortas e tubos

fazendo o sangue que faz a carne e o pensamento

e as palavras

e as mentiras

e os carinhos mais doces mais sacanas

mais sentidos

para explodir uma galáxia

de leite

no centro de tuas coxas no fundo

de tua noite ávida

cheiros de umbigo e de vagina

graves cheiros indecifráveis

como símbolos

do corpo

do teu corpo do meu corpo

corpo

que pode um sabre rasgar

um caco de vidro

uma navalha

meu corpo cheio de sangue

que o irriga como a um continente

ou um jardim

circulando por meus braços

por meus dedos

enquanto discuto caminho

lembro relembro

meu sangue feito de gases que aspiro

dos céus da cidade estrangeira

com a ajuda dos plátanos

e que pode - por um descuido - esvair-se por meu

pulso

aberto

Táxi

Adriano Espínola (1952-)

(Trechos)

Depois de tirar e enrolar no bolso minha gravata colorida;

depois do pique, atravessando ruas & portas,

bebendo a luz da tarde refletida em caras que nunca mais verei;

depois da ginástica bancária,

dos trambiques dados,

dos chopes na esquina;

de ter avistado as chapinhas de cerveja encravadas no asfalto

e o poema alucinado e cínico,

inscrito no corpo crivado de signos & senhas;

depois disso tudo:

de ter esquecido o dia,

sentir-me refeito e repleto, pronto para outra,

- me vejo aqui parado, esperando,

com o olhar atento, ansioso,

como se pela primeira vez,

à beira da calçada ou à beira de mim,

como se de repente

não pudesse perder o que exatamente não sei

nem saberia...

...TÁXI!

Êiii!... Aqui!

(Dou com a mão)

TUDO COMEÇA SUBITAMENTE ONDE ESTOU

- Ó Fortaleza, multidão de portas e postes batendo com sua luz

adolescente no olho da eternidade!

Fortaleza de 300 mil bocas ardentes como o sol,

famintas de amor e tragos de farinha.

Fortaleza de prédios mal-acabados, espetando a noite furiosa e [redonda.

Fortaleza, avenida de neon, deslizando para todos os desejos.

Fortaleza, Bezerra de Menezes, seis mãos indo e voltando,

e uma dor viajando, num só sentido, no banco traseiro de um táxi,

para onde vamos?

Fortaleza, solidão escamosa, suor noturno, revelação.

EU TE PERCORRO

Eu, fiapo da mente de Deus que um dia avistei,

caminhando, sim, com o Universo inteiro,

que era sua própria cabeça iluminada,

pensando estrelas e galáxias

e as mais recônditas nebulosas...

- Quem mais saberia disso?

(Este Táxi,

a rua rolando rente,

os telhados correndo, pensos, de um lado e outro,

a lata de lixo solitária,

as árvores caladas,

rostos e estrelas entrevistos da janela,

teu corpo passageiro,

tudo isso à tua frente ou dentro de ti,

que passa ou permanece no teu olhar-vida,

é o pensamento infinito de Deus

girando suas formas no espaço,

borbulhando mínimo e visível,

invisível e total,

surgindo

e desaparecendo,

transformando-se e ressurgindo

nas neuras insondáveis do tempo.)

Ó pensamento rugoso de Deus sobre os muros!

Sílabas soltas que são papéis pelas calçadas;

palavras, pés que transitam apressados

ruas, frases repentinas;

dias como sentenças cortando /

a cidade indiferente:

relâmpagos de sentido cruzando

o corpo

dentro da noite

dilacerantes

metáforas

dilaceradas

Balbucios

Orações entrecortadas

Gagueira fluente de tudo

- Ó áspera Linguagem em que viajamos sedentos de tradução!

No banco traseiro do carro, vamos nós, Moema e eu,

beijando já seus lábios levemente rachados

pelo sol da praia.