O HOMEM, A MÁQUINA E O SONHO

Alberto da Cunha Melo é considerado

um dos mais importantes poetas

de nossa língua.

Foto: reprodução

  

O DCP vem nesta edição celebrar o aniversário de nascimento de um dos maiores poetas brasileiros: Alberto da Cunha Melo, nascido na cidade do Jaboatão dos Guararapes (PE) em 08 de abril de 1942, completaria nesta data 73 anos de idade. Neto e filho de poetas, estreou na literatura em 1966 com o livro Círculo Cósmico.

Vários poemas seus foram publicados no Diario de Pernambuco na coluna Panorama Literário, editada pelo poeta César Leal. Juntamente com outros poetas como Jaci Bezerra, José Luiz Melo, foi um dos principais articuladores do movimento, batizado pelo jornalista Tadeu Rocha, como a Geração 65, um dos mais importantes movimentos literários ocorridos no pais.

Como sociólogo trabalhou na Fundação Joaquim Nabuco e como jornalista foi editor do Commercio Cultural do Jornal do Commercio e da Revista Pasárgada. Foi também colaborador da coluna Arte pela Arte, do Jornal da Tarde de São Paulo, e da coluna Marco Zero, da Revista Continente Multicultural. Nos anos 1980 foi um dos maiores incentivadores do Movimento de Escritores Independentes de Pernambuco.

Atualmente Alberto da Cunha Melo é considerado como um dos maiores poetas de nossa língua, tendo sido reconhecido por profundos conhecedores da arte poética como o professor  e ensaísta Alfredo Bosi e pelo poeta Bruno Tolentino. Seu nome consta na obra Os Cem Melhores Poetas Brasileiros do Século, organizada pelo poeta, escritor e jornalista José Nêumanne Pinto.

Os editores

Poemas de Alberto da Cunha Melo

Poemas

Moro tão longe, que as serpentes

morrem no meio do caminho.

Moro bem longe: quem me alcança

para sempre me alcançará.

Não há estradas coletivas

com seus vetores, suas setas

indicando o lugar perdido

onde meu sonho se instalou.

Há tão somente o mesmo túnel

de brasas que antes percorri,

e que à medida que avançava

foi-se fechando atrás de mim.

É preciso ser companheiro

do Tempo e mergulhar na Terra,

e segurar a minha mão

e não ter medo de perder.

Nada será fácil: as escadas

não serão o fim da viagem:

mas darão o duro direito         

de, subindo-as, permanecermos.

                 *

O céu parece revestido

de uma camada de cimento:

deixo as marquises porque sei

que esta chuva não passará.

Se esperasse um tempo de paz,

nem meu túmulo construiria.

Começo e recomeço a casa

de papelão em pleno inverno.

Um plano, um programa de ação

debaixo de uma árvore em prantos,

e voltar à primeira página

branca e ferida pela pressa.

A poesia já não seduz

a quem mais forte ultrapassou-a,

libertando um pouco de vida

e luz, da corrente de estrelas.

Toda renúncia nos convida

a recomeçar outra busca,

porque algo a inocência perdeu

no chão, para arrastar-se assim.

                *

Cai um silêncio de ondas longas

e sucessivas como a chuva.

E que silêncio será esse

que cai assim antes de mim?

Fauna marinha, gestos lentos

de anjos calados golpeando

um polvo em fúria que me espera

(sob os sonhos). Há quanto tempo?

Poucos amigos, tudo salvo,

ainda temos nossas raivas

e uma esperança ilimitada

nos setembros. Mas, até quando?

Caem livros silenciosos

das prateleiras: baixa a luz

morna e abundante sobre as capas.

Que foi feito de tanta noite?

A esperança nova se agarra

entre as barreiras e as ossadas

de nossos morros. E por que

morremos antes de salvá-la