O Conto da Semana

Inventário do tempo (conto) de Frederico Spencer

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Do escritório até a praça central onde os amigos já entornavam a cerveja do dia, era um pulo. Parecia mais longe, frente à sua ansiedade em mostrar seu novo trabalho, feito às pressas, entrecortado pelos olhos severos do gerente, ali em sua mão, mais um poema. Enfim descia a noite. Com seus passos largos e ofegante, corria em direção à mesa daquele bar para jogar no mundo sua nova cria. Outros poetas e escritores o esperavam, na mesa, um copo de cerveja já estava reservado para ele, dose única para aquelas ocasiões, era o batismo do seu mais novo rebento, regado por discursos veementes de aprovação. Ali estava sua vida – imaginava, realidade e sonho se misturavam naquele instante de realização. Várias foram as visitas naquele bar, também outros tantos poemas se mostraram para o mundo naquelas ocasiões, mesmo em doses homeopáticas conseguiram chegar ao mundo.

Podia ser diferente: juntamente com a aposentadoria chegaria também a libertação de sua prole de letras, ficaria em casa e de lá produziria todos os seus desejos, pensou.

Adiantou seus sonhos, fez acordos, perdeu dinheiro, mas ganhou tempo, precioso para seus versos. Os amigos o aguardavam com sua enxurrada de poemas, celebrariam com mais discussões e mais cervejas para brindar aqueles dias.

Os dias, os meses, o ano passou e todos esperavam pelo poeta e nada. Eis que numa noite apontou na esquina uma figura tímida, era ele com sua verdade macabra: as contas da casa, o colégio, a empregada e a feira caíram em sua mesa, sagrada a seus poemas.

Seus filhos e a mulher o abandonaram e assim nenhuma linha mais foi escrita, pensava em voltar ao trabalho técnico dos números.