Miguel Torga

 

 

 

por Natanael Lima Jr*

 

 

 

 

Foto: Reprodução

 

Considerado uma das mais marcantes figuras da literatura portuguesa do século XX. Destacou-se como poeta, contista e memorialista, mas escreveu também romances, peças de teatro e ensaios.

Miguel Torga, pseudônimo de Adolfo Correia da Rocha, nasceu em São Martinho de Anta, a 12 de agosto de 1907 e faleceu em Coimbra, a 17 de janeiro de 1995. Pesou a escolha do seu pseudônimo a influência de dois grandes escritores espanhóis: Miguel de Cervantes e Miguel de Unamuno; já Torga é uma planta transmontana, urze campestre, cor de vinho, com as raízes muito fortes sob a aridez da rocha. Diz o poeta, “assim como eu sou duro e tenho raízes em rochas duras, rígidas”.

Emigrou para o Brasil em 1920, ainda com doze anos, para trabalhar na fazenda de um tio, proprietário de uma fazenda de café. Ao final de quatro anos, o tio patrocina seus estudos em Leopoldina, devido sua notável inteligência. Em 1925, convicto que ele viria a ser doutor em Coimbra, o tio propôs-se pagar-lhe os estudos como recompensa dos seus esforços, o que o levou a regressar a Portugal e concluir seus estudos.

Entra para a Faculdade de Medicina da Universidade de Coimbra, em 1928 e publica o seu primeiro livro de poemas, Ansiedade. No ano seguinte, com vinte e dois anos, deu início à colaboração na revista Presença, folha de arte e crítica, fundada em 1927 pelo grupo literário composto por José Régio, Gaspar Simões e Branquinho da Fonseca, a revista representava uma bandeira literária do grupo modernista e bandeira libertária da revolução modernista.

Em 1930 deixa de colaborar com a revista por razões de discordância estética e razões de liberdade humana, assumindo uma posição independente.

A obra de Miguel Torga traduz sua rebeldia contra as injustiças e seu inconformismo diante dos abusos de poder. Ela também tem um caráter humanista, nascido nas serras transmontanas, entre os trabalhadores rurais, assistindo aos ciclos de perpetuação da natureza: "sem o homem, não haveria searas e não haveria vinhas, não haveria toda a paisagem duriense, feita de socalcos nas rochas, obra do esforço de muitas gerações de trabalho humano".

Autor prolífico, publicou mais de cinquenta livros ao longo de seis décadas e foi várias vezes indicado ao Prêmio Nobel de Literatura. Alguns de seus livros, como Bichos, contam com mais de vinte edições. Deixa 16 volumes dos seus Diários, 4 de Teatros, 15 de Poesia e 20 de Prosa. Diversas obras de Torga foram traduzidas nas principais línguas de todo mundo, incluindo o chinês.


Natanael Lima Jr é poeta e editor do blog

 

DOIS POEMAS DE MIGUEL TORGA

 

Aos Poetas

Somos nós
As humanas cigarras.
Nós,
Desde o tempo de Esopo conhecidos...
Nós,
Preguiçosos insetos perseguidos.

Somos nós os ridículos comparsas
Da fábula burguesa da formiga.
Nós, a tribo faminta de ciganos
Que se abriga
Ao luar.
Nós, que nunca passamos,
A passar...

Somos nós, e só nós podemos ter
Asas sonoras.
Asas que em certas horas
Palpitam.
Asas que morrem, mas que ressuscitam
Da sepultura.
E que da planura
Da seara
Erguem a um campo de maior altura
A mão que só altura semeara.

Por isso a vós, Poetas, eu levanto
A taça fraternal deste meu canto,
E bebo em vossa honra o doce vinho
Da amizade e da paz.
Vinho que não é meu,
Mas sim do mosto que a beleza traz.

E vos digo e conjuro que canteis.
Que sejais menestréis
Duma gesta de amor universal.
Duma epopeia que não tenha reis,
Mas homens de tamanho natural.

Homens de toda a terra sem fronteiras.
De todos os feitios e maneiras,
Da cor que o sol lhes deu à flor da pele.
Crias de Adão e Eva verdadeiras.
Homens da torre de Babel.

Homens do dia-a-dia
Que levantem paredes de ilusão.
Homens de pés no chão,
Que se calcem de sonho e de poesia
Pela graça infantil da vossa mão.

Miguel Torga, in 'Odes'

 

 

Livro de horas 

Aqui, diante de mim,
Eu, pecador, me confesso
De ser assim como sou.
Me confesso o bom e o mau
Que vão em leme da nau
Nesta deriva em que vou.

Me confesso
Possesso
Das virtudes teologais,
Que são três,
E dos pecados mortais
Que são sete,
Quando a terra não repete
Que são mais.

Me confesso
O dono das minhas horas.
O das facadas cegas e raivosas
E das ternuras lúcidas e mansas.
E de ser de qualquer modo
Andanças
Do mesmo todo.

Me confesso de ser charco
E luar de charco, à mistura.
De ser a corda do arco
Que atira setas acima
E abaixo da minha altura.

Me confesso de ser tudo
Que possa nascer em mim.
De ter raízes no chão
Desta minha condição.
Me confesso de Abel e de Caim.

Me confesso de ser Homem.
De ser o anjo caído
Do tal céu que Deus governa;
De ser o monstro saído
Do buraco mais fundo da caverna.

Me confesso de ser eu.
Eu, tal e qual como vim
Para dizer que sou eu
Aqui, diante de mim!

 

 

 

 

POEMAS DE JOAQUIM CARDOZO, ARNALDO TOBIAS, LUCILA NOGUEIRA E FREDERICO SPENCER

 

 

 

 

Chuva de caju*

Joaquim Cardozo (PE)

 

1897 - 1978

 

Como te chamas, pequena chuva inconstante e breve?

Como te chamas, dize, chuva simples e leve?

Teresa? Maria?

Entra, invade a casa, molha o chão,

Molha a mesa e os livros.

Sei de onde vens, sei por onde andaste.

Vens dos subúrbios distantes, dos sítios aromáticos

Onde as mangueiras florescem, onde há cajus e mangabas,

Onde os coqueiros se aprumam nos baldes dos viveiros

e em noites de lua cheia passam rondando os maruins:

Lama viva, espírito do ar noturno do mangue.

Invade a casa, molha o chão,

Muito me agrada a tua companhia,

Porque eu te quero muito bem, doce chuva,

Quer te chames Teresa ou Maria.

 

*poema “Chuva de Caju” de Joaquim Cardozo, 1936

 

 

 

 

Poema atítulo

Arnaldo Tobias (PE)

 

1939 – 2002

esse povo passivo

até certo ponto

povo indeciso

até nos encontros

essa gente moída

em moe/dor

de carne dura

também espremida

em espreme/dor

de frutas ácidas

essa prole/plebe

pobre na pele e osso

na vida insossa

e na cegueira

herdeira

(mas a alma nobre)

um dia ainda vence.

 

 

 

 

 

Imagem: Reprodução

 

 

[...]

 

Fecha os olhos e beija-me de modo frágil

porque tudo se tornou mais urgente

desde o Museu Serralves

e os desenhos rosa do mármore

revelam caminhos recifenses da pele emparedada

sonhando o êxtase da ressurreição.

 

O teu olhar tem o mesmo brilho de um atirador de facas

enquanto giro a roda sobre mim mesma

dramaticamente presa nas cordas

ao som de Tchaikovski na Abertura 1812.

 

O teu olhar é como um sino milenarmente gigante

rodando os patamares da Régua

até a calçada de Copacabana,

o teu olhar é como um barco viking pedindo enseada

desde os coqueiros do Recife

até os verdes pinheiros galegos

que deram sombra ao romance dos meus bisavós.

 

Sei que hás de vir sob a neve enluarada

conduzindo lanterna no pescoço do cavalo branco

e me tomarás a galope em tua capa de veludo escuro

enquanto no circo abandonado

a trapezista continuará dormindo

completamente nua

na jaula dos leões.

 

Sei que hás de vir ferozmente enfeitiçado

nesse rapto anunciado para cruzar as águas do Capibaribe ao Douro

e dançaremos à luz de um candelabro de sete braços

até o sol secar as sete saias

tiradas ao som de sete violinos

durante as sete noites da encantação.

 

Mas não demores tanto.

Que amar é a arte

de se fazer presente

e tudo que precisamos

é de poesia

loucura e ênfase

no ato heroico de reabrir as portas

da carne mansa que se equivocou.

 

Que o corpo – dizem – já não será o mesmo

e o que era assédio pode retemperar-se em fuga

e até nós – dizem – não seremos os mesmos

no estranho instante de raio laser

em que chegar sem aviso o prazer da manhã.

 

(poema do livro “Mas não demores tanto”, da poetisa Lucila Nogueira)

 

 

 

 

 

A lambedeira

Frederico Spencer

 

 

Imagem: Reprodução

 

 

Há dentes nesta língua

de aço, sulco do sertão

sob o sol, para cada um sobrou

este pouco quinhão – um deserto de lâminas

nesta vastidão

de nada, sobre a terra rachada

a lama das carcaças dos bichos

e das plantas cinzas

réstias de pessoas embaçadas

ao vento clamando perdão

por desfiar pedras

na terra em brasa

há dentes nesta lambedeira

do sertão, o sol:

- Também do suor vive o trabalho

destilando as gentes nestas terras.

Também do suor dessas gentes

se alimenta do talho o vão patrão

neste relicário, sertão.