POESIA DE MARIA DE LOURDES HORTAS

Por José Luiz Mélo*

Maria de Lourdes Hortas

Foto: Arquivo DCP

Devo lhe chamar assim, lhe define melhor do que Poeta ou Poetisa.

Isto porque você e os seus versos são de tamanha espiritualidade que não posso imaginá-la gente, à nossa semelhança, nem de matéria, as imagens dos seus poemas que de tão inervadas de sentimento, transcendem ao que estamos habituados que os nossos sentidos percebam e julguem real.

Há alguns dias você tem publicado, com admirável formatação do José Carlos de Abreu, as “Carta à Minha Mãe” nas páginas do Face. Resgate do seu Livro: “Rumor de Vento”, publicado em 2009 pela Panamérica Nordestal, do Juarez Correya.

Estas cartas, que nos revelam os estágios mais elevados a que se pode atingir o espírito, humaniza a saudade tornando-a palpável, sentida, real; traz-nos de volta e eterniza enquanto perenes e eternos nossos seres que se não apartam porque juntos continuamos juntos, apenas até você, não sabíamos como dizê-lo.

Sugiro que estas Cartas sejam publicadas agrupadas, talvez numa plaqueta, ou numa única postagem no face e em outras mídias, de modo alcançar a todos que procuram um modo de expressar suas saudades sem conseguir fazê-lo.

Hoje, trazemos “As cartas à minha Mãe”, para publicação no nosso “Domingo com Poesia”, onde partilhamos com os nossos amigos o que de mais belo se tem escrito em nossa terra.


*José Luiz de Mélo é poeta e editor do DCP

CARTAS À MINHA MÃE

Aos poucos a hera sobre as pedras

Vira pedra (...)

WALLACE STEVENS

Capa do livro “Rumor de Vento”, publicado

em 2009 pela Panamérica Nordestal

I.

Quando quase menina, comecei a

escrever eras sempre a primeira

leitora.

Se gostavas, dizias: “Fiquei arrepiada. Isso

é bom!” Se não gostavas, o arrepio não

vinha.

Aconselhavas-me: “tenta outra vez...”

Depois que partiste, Mãe, naquele

agosto cinza, A poesia calou-se dentro

de mim.

Hoje ocorreu-me a causa do meu silêncio:

tanta coisa para te dizer e não consigo...

Certamente por conta da ausência do

barômetro, teu arrepio.

Por isso resolvi escrever estas cartas:

quem sabe assim conseguirei demolir o

silêncio que vem aprisionando o meu

coração?

Minha querida Mãe,

Quando receberes esta, de onde

estiveres, como te for possível por

favor envia-me um sinal de que a carta

chegou.

Pode vir numa sonata de

chuva na visita de beija-

flor no arrepio de

vento...

II.

Minha alma regressa esta

noite: Seu retorno dói.

Dou-me conta de que

não sou de pedra.

À noite o silêncio da casa parece

levedar como crescia a massa do

pão sob dobras de linho nos

mistérios da infância.

Mal escurece pressinto teus

passos riscando o corredor.

O coração acelera-se

prelúdio na penumbra da

sala dissonância no piano

ausente.

IV.

No sonho

ultrapasso o

portal secreto.

Meus dedos

resvalam pela

seda lilás do teu

vestido.

V.

Esta madrugada liguei

para ti: Chamou,

chamou e ninguém

 atendeu.

De repente veio a

chuva dialogar na

vidraça. Do retrato

VI.

antigo escapou o

teu sorriso.

VII.

Agora que dormes sob a

pirâmide no vértice do

tempo sabes o

que diz o vento

quando passa

assobiando pela estrada.

VIII.

Na casa onde vivias

murcharam as violetas

todavia chuvas e

ventos ainda

conversam na varanda

onde rezavas voltada

para o mar.

O quarteto de pássaros

teus amigos visitantes

pontuais pela madrugada

e ao entardecer não

entenderam porque

emudeceu tua presença

azul alumiando o sol.

IX.

O rio da tua

vida passou a

ser meu

afluente

enquanto rio eu

for.

X.

Depois de mim

quem colherá tuas

águas?

XI.

A porta da tua

casa cerrou-se

para sempre

quando

fecharam a

porta da caixa

onde apenas

coube teu

corpo frio.

XII.

...livro aberto na

mesinha de

cabeceira porta-

jóias caixa de

música xícara sobre

a mesa vidro de

perfume anel

retrato vestido

sobre a cama

coisas tantos e

tantos signos da

engrenagem da

vida gestos

expostos emoções

à deriva espalhados

XIII.

na pressa da

partida.

XIV.

Inviolável cofre tua vida

tornou-se ontem para

sempre. Impossível

reverter a rocha lava

fria.

XV.

Agora tua casa

se entrelaça nas

casas daqueles

que ainda por

aqui se demoram

mais um pouco.

No retrato antigo sorris e

esperas: é véspera, Mãe.

XVI.

Quando te cobriram

com a mortalha de

terra a vida pesou

sobre mim, órfã.

XVII.

Um portal se

fecha a tristeza

me cobre: crepe

negro e molhado

terra soterrando o

cofre que te

enterra. 

XIX.

Implacável eclipse o

da morte

transformando em

bronze a que viaja

mares de terra a

dentro.

A ressonância do

pranto não atinge o

biombo que te

oculta.

XX.

Menina adormecida

dentro do barco

sonhas com a eira

ao relento do luar.

Para essa geografia

viajas ao encontro

dos que vivem na

aquarela antiga.

XXII.

Ficaram teus recados

inscritos na tarde

lilás de um agosto de

chuva. Fábulas

cifradas nas folhas

de chá depostas na

porcelana fria.