A EXPLOSÃO DA INVENTIVIDADE OU A RAZÃO DO DELÍRIO EM CARLOS NEJAR

por Diego Mendes Sousa*

Carlos Nejar (1939-) acabou de publicar um novo romance intitulado “A explosão” (Editora Prime, 2019). A narrativa traça os caminhos de Jordana Duarte, personagem bombardeada por sua própria imaginação!

Em doze capítulos amalgamados aos pensamentos de Picasso, Céline e Celan, Nejar escreveu um dos mais belos ensaios sobre o delírio da razão. Digo ensaio, decerto me contradizendo, já que, apesar de ser o livro uma lúcida trama romanesca, a obra traz experimentos inéditos sobre o fogo da criação. Expressa Longinus, na epígrafe: “O que não explode mais, é porque se encantou.”.

Tudo aqui é encantamento: “E o homem para não acabar a infância, começa a envelhecer.”.

A fantasia de Jordana Duarte é preenchida de muita sabedoria: “As coisas não sabem ser coisas, antes de serem palavras.”. O narrador vai tecendo um formidável emaranhado de aforismas que contaminam as ilusões de Jordana: “O vento não sabe ser vento, antes de ser árvore.". Ou ainda: “A vida não sabe ser Vida, antes de ser morte.”.

Reconheço o vigoroso signo de inventividade dos textos de Carlos Nejar. Seu nome anuncia, antes de qualquer leitura, a força de um clássico. Perdura no tempo, porque o notável demiurgo gaúcho escreve com natalidade, sua escrita possui berço, abraçada fielmente pela vocação.

É assustador o seu poder de fantasia e de quimera. É também alarmante o imponente futuro das palavras no corpo viçoso da sua linguagem, afeita à posteridade.

Carlos Nejar aparece em “A explosão” como um servo do Verbo. A sua intimidade com Deus constitui voragens inteiras de muito deslumbramento: “E a imaginação pesa, pesa como a pata de um leão. Tudo é contemporâneo. Sistema nervoso, o universo e Deus pesa de amor! Atrás de arbustos de neblina, corvos, corvos crocitam.”.

Identifico como performance mais elevada do romance o “capítulo sétimo”. De um só fôlego, Carlos Nejar pontua e sustenta por sete páginas, de maneira cabalística e inimaginável, um único parágrafo, com o rastilho sublime de um mago, que sabe mover brilhantemente o arcabouço das metáforas, em uma prosa poética única, consagradora e eviterna.

No “capítulo décimo”, encontro uma joia de rara composição: “Se a imaginação é um conhecimento progressivo e incapaz de ser vencido, o sonho é indestrutível.”.

“A explosão” é uma peça sobre o sonho, onde imaginar pode ser também adivinhar, fantasiar, inventar, criar, conceber et cetera e a estória consiste ainda em um autêntico alento de vidência, em que os símbolos murmuram a cintilância da poesia: “Só é definitivo o que se inventa. O resto vai no imaginado.”.

A fábula em “A explosão” é um absinto perolado, com prodigiosa clareza, um labirinto de viagens que estonteiam o leitor.

Com a genialidade que lhe é peculiar, Carlos Nejar atmosfera os enigmas do tempo, com sonho e visão.

Poeta que nunca dorme, e quando tal, ergue-se de um susto. A sua ficção flutua predestinada aos plurais transcendentes de todos os significados: “Os sonos não se compensam! Só o tempo. – Sim, vivemos de apressar o tempo e depois apagá-lo.”.

*Diego Mendes Sousa é poeta piauiense, amante das iluminações poéticas de Carlos Nejar e seu zeloso escudeiro.

Carlos Nejar / Foto: Reprodução

FRAGMENTOS DO ROMANCE DE CARLOS NEJAR ESCOLHIDOS POR DIEGO MENDES SOUSA

Jordana Duarte queria conhecer Deus e não conhecia ainda. Não aceitava que a devorasse e Deus não é isso. Deus captura. Na quietude quem sabe haveria de alcançar Deus. E para Jordana a imaginação era capaz de gerar o que existe no mundo, menos Deus. Era como se pertencesse à imaginação. Nada tinha a ver com a lógica. E a maior dificuldade com a matemática: - Os números me torturam – desabafava. (pág. 27).

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O humano não é voz, é grito. E tem procedência dos arcanos. O mais humano começa no divino. E há de ter uma ave gorjeante no cabo de onde calam os murmúrios, vindo com a primeira água do rocio. Jordana desanimava diante do lavabo das razões, por não servirem para nada. (pág. 35).

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As coisas não indagam por um nome, Jordana! Não precisam ter nome nenhum, por existirem antes. E alguém as nomeou. Ficaram presas a esse amor. E reconheço: só o nome sobrevive. Às vezes nem ele. Apenas a sombra o reteve.

Jordana pressentia. Ninguém escolhe a própria morte, a morte que nos escolhe. Nossa vontade não conta. E vem por onde se domina. Ou por onde menos se espera. E não faz cerimônia. Perdeu de nascença a voz. Perdeu o juízo. Morre quando mata. (pág. 47).

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Amor não desamarra palavra, amor é palavra que não se desata. (pág. 51).

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O que é silêncio estanca o que não é, manando água pura. E as pessoas não se exprimem, curvam-se como grutas. O silêncio grande é o que resvala de um corpo a outro. A palavra para brotar carece de ser podada. Por dentro, igual ao tonel de um túnel. E o que se estima vai com os passarinho. (pág. 55).

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- Que objeto de valor tem o morto? – alguns indagavam.

- O peso dele mesmo. (pág. 62).

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O que é vivo tem palavra. Não se gasta. O que é nosso, fica por perto. O que não é, a brisa desfaz. (pág. 69).

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Jordana Duarte dava, morosa, sombra na fala e fala na sombra, dava cria de alma na palavra, ao riscar o círculo no pátio. Era o universo. Jordana falou a palavra, falou a natureza, tateando luz nos metros de sombra, tateando dentro. Até que no escuro a luz se fez desnecessária. E deu lugar às estrelas por debaixo daquele firmamento. E o rugido da eternidade, quebrando o invólucro. E não há mais invólucro no espírito, para que possa a tudo absorver. Ou consumir. E a felicidade é perigosa, insolente. Não vem da concentração, vem do descuido. (pág. 91).

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Citei a humanidade em Jordana Duarte. Ela se enchia de lenha e avivava-se na chama. O que era de humano nela se depurava, como em fornalha. Ou a fornalha era o sono. E como queimava! Nada é sozinho. O que tememos que se acabe, já se acabou. (pág. 96).

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Ao despertar de manhã, diferente das vezes anteriores, Jordana Duarte foi atacada de tristeza. Deus doía muito nela. E quanto mais O buscava, mas se afastava. Não era por dizer sobre si, o que não diria nunca, era o buraco da ausência, um buraco no cosmos, o buraco do coração roído, o buraco de não ver sentido sem Ele. Ou pensava talvez que já estivesse morta no buraco informe dessa tristeza. Como um bicho, um bicho e todos os bichos se parecem. E os destroços se assemelham. Mas era desafiadoramente humana. (pág. 100).

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(...) O amor não sabe nada, mesmo quando desampara. (...) (pág. 107).

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Ao andarem na floresta, Tude e Jordana viram dois bem-te-vis voando. E Jordana falou: - Observa como os dois pássaros estão felizes! Tude surpreso: - Como sabes, se não és um pássaro?

- Tenho um pássaro dentro de mim. Mas como sabes que não sei?

- Tens um pássaro, minha querida, mas não voas.

- O espírito tem asas, o corpo não.

E Tude:

- Cada um é o que vê!

Se o homem é a imaginação que pensa, Jordana Duarte não pensava a imaginação, era pensada por ela. A ponto de rebelar-se, como pressentia. Igual a uma agulha que faz ir vazando, aos poucos o pensamento. Ou é descarga de um trovão no chapéu do monte. Quem tem ouvidos nos olhos, veja. (pág. 140).

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E o tempo não andava: tinha os pés na cabeça. E debaixo da névoa, apenas Tude viu a imaginação de Jordana Duarte rebentar em série. De amor explodiu. E ela pereceu soterrada dentro da imaginação. Quando tudo parecia estar na maior normalidade. (pág. 152).