O Encanto da Poesia

José Luiz Delgado*

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Assim como o político parece sentir-se em inferioridade diante do intelectual, por se saber eminentemente transitório, titular de imenso poder, e da glória correspondente, mas glória e poder que, muito breves, passam, e passam rápido, ao passo que o prestígio do outro pode atravessar décadas ou até séculos, assim também pode-se identificar certa sensação de inferioridade do escritor de prosa relativamente ao poeta. E mesmo na prosa, haverá graus: o ensaísta parece desfrutar de uma perenidade menor do que o romancista. Porque (salvo evidentemente o filosófico) mesmo o melhor ensaio não deixa de ser, de alguma forma, “datado”, isto é, condicionado à cultura e ao conhecimento de sua época. A superioridade da poesia mostra-se já no fato de não poucos oradores gostarem de enriquecer seus discursos, e sobretudo concluí-los, com o que imaginam ser um “fecho de ouro”: a citação de poetas. Por que não de prosadores?

É porque a poesia é sintética, deve ser (a boa poesia) uma condensação, uma suma, o extrato de um pensamento, um sentimento, uma emoção. Sua intuição profunda, humana ou cósmica, o poeta a exprime numa “alegria para sempre”, o verso. Enquanto a prosa é essencialmente analítica, discursiva, deve ser longa porque precisa desdobrar racionalmente a narrativa ou a argumentação. Também se encontrarão, decerto, na prosa, pequenos períodos que constituirão “joias” literárias – mas será preciso pinçá-los, garimpá-los no meio de textos longos e complexos, ao passo que esses sumos, na poesia, são a própria poesia.

Pois a poesia, a boa poesia, não deve ser senão essencialmente isso: a condensação de uma intuição, de um pensamento ou sentimento que toca a todos os corações e se concentra, nela, numa forma lapidar: concisa e definitiva. Salvo poucas exceções (Os Lusíadas por exemplo) a poesia é curta, é sintética, abrevia em poucas linhas o sumo de uma substancial experiência humana – não só as experiências absolutas da transcendência: mesmo as experiências singelas das coisas efêmeras e cotidianas, que também a todos os humanos abalam.

A isso acrescente-se a sonoridade, magia que basicamente decorre da rima, mas, mesmo sem rima, deve nutrir-se do ritmo, de uma cadência, de uma especial musicalidade que a aguçada sensibilidade do poeta apreendeu e com a qual nos comove. Não há poesia sem uma inspirada harmonia sonora, mesmo aquela poesia que se quis libertar da rima e da métrica. Sem algum toque de música, portanto.

*José Luiz Delgado é pernambucano e professor universitário

Artigo publicado no Jornal do Commercio, em 11/09/2012

POEMAS DE CARLOS NEJAR, IVAN MARINHO, NATANAEL LIMA JR E FREDERICO SPENCER

Corda e faca*

Carlos Nejar

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Eis que a vida vai cortando

o pouco que a vida deixa.

E os dias se levantando

no pano da tarde negra.

Negros os ombros e os ruídos,

negros homens levantando

claros andaimes de pranto

no negro tempo passando.

Eis que a vida vai cortando

o pouco que a vida deixa.

E o mundo é longo e se dobra.

Porém a morte é mais longa

com suas rendas, fazendas.

Eis que a vida vai cortando

O pouco que a vida deixa.

E tu, ó pátria, comendo

o que te come a moenda,

o que te pasta o rebanho

e o que te sangra no bolso.

Pátria, maior sob as vigas

de salários e de noites.

Trama detida no curso,

guitarra no calabouço

dos ventos, teu coração.

Guitarra de sol, a pátria

contra o tempo ponteando

corda e faca. Faca e corda.

Corda de dor que se corta

como a vida vai cortando

o pouco que a vida solta.

*do livro “Árvore do mundo”. 1977.

Passando a limpo*

Ivan Marinho

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Tão pouco sei de poesia,

Como se algo soubesse.

Que dirá disso que disse

Quem bem sabe que de nada

Pode saber de poesia.

Que a poesia não se tem, não se é

E não se vem.

Se pássaro, voaria longe do

Pretenso a espreitá-lo,

Pousaria em mãos sabedoras

De que poesia está mais pra vôo

Do que pra pássaro.

*do livro “Anti-Horário”, poemas. Prefácio de Alberto da Cunha Melo. 2000.

Existirmos*

Natanael Lima Jr

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Acabo de traduzir o acaso,

existirmos o que se destina a ser.

O acaso me serve

no gozo de sê-lo

tão infinito, eterno.

Minha crença, o universo

qualquer outra não me acrescenta

exceto a voz

e a palavra que nomeia.

Existirmos,

o que se destina a ser?

*do livro “À espera do último girassol & outros poemas”. 2011.

Paralelo oito*

Frederico Spencer

Ao Recife, uma cidade vestida de papel sobre as águas.

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No teu dorso de cidade – a giz

traço no meu caderno tuas rotas

até onde o medo me cabe:

inventário de sombras – pátio aberto

sobre o rio mocambos parasitários

à flor de tua pele

a fé de um deus seu povo viça:

pacífico e atlântico, sul

o leste desatado – o sol e o mar

trago do tempo: areia e sal

de teus mapas

a solidão de minhas ilhas.

*do livro “Abril Sitiado”. 2011.