Quando a porca torce o rabo

 

por Frederico Spencer*

 

  

Em alguns casos já nos atrevemos a receitar um remédio para um amigo, na tentativa de vê-lo mais feliz, como também a fazer poesia, versos românticos na maioria das vezes, em algum momento da vida. Os bilhetes de amor e a receita, ao menos de um chá, já nos ajudaram a salvar muitos relacionamentos mostrando assim que estamos atentos às pessoas mais próximas.

 

“A porca torce o rabo”, conforme Affonso Romano de Sant’Anna - título de um texto que o poeta mantém pronto e o envia para aqueles que pedem sua opinião sobre seus trabalhos – quando, na maioria dos casos, gostando do retorno dos bilhetinhos de amor, nos dedicamos a escrever poesia mais regularmente e começamos a guardar, na velha gaveta da cômoda, os nossos sonhos de poeta, pensando em editá-los num livro em algum dia.

 

É fácil ver a quantidade de pessoas que dizem gostar e também que fazem poesia, inclusive, no meio acadêmico a poesia resiste ao tempo e ressurge como ferramenta importante na educação de jovens. Recentemente, numa visita a uma turma de pedagogia vimos o interesse dos alunos em fazer e entender poesia. Declamações de versos consagrados e também da produção de alguns daqueles futuros professores nos deixaram atônitos pelo volume de trabalho apresentado.

 

Sem fazer nenhuma crítica, mas pegando o gancho, referente ao fazer poético, é preciso entender que poesia é forma e conteúdo. É fácil ver que a grande maioria dos futuros poetas se contenta com uma só fatia do bolo. Ou trazem um texto com rimas ortodoxas ou trazem um texto panfletário, em ambos os casos o conteúdo do poema é sacrificado o que mostra que o futuro poeta ainda é refém da linguagem, porque não consegue fugir do coloquial.

 

Poesia, acima de tudo é imagem, ritmo e o fingimento do poeta, conforme Fernando Pessoa, para não entregar suas armas na primeira leitura. As metáforas, colocando as interrogações do leitor nas entrelinhas, são a salvação do poema como tal, o contrário é conversa de bar, coisa coloquial jogada fora.

 

Poesia também se faz através da leitura de poesia e de todos os outros gêneros, além da leitura da realidade que nos circunda. A arte é reflexo do momento histórico, social e político. O poeta é antes de tudo uma antena de seu tempo, ser agnóstico, que decodifica os sinais recebidos.

 

*Frederico Spencer é poeta, sociólogo e psicopedagogo

 

 

 

 

 

Um breve comentário sobre

“As Aventuras de Pedro no País das Letras”

 

por José Fernandes da Silva*

Partindo de uma rápida leitura do livro: As Aventuras de Pedro no País das Letras, fiz uma reflexão sobre seu rico conteúdo e destaquei algumas ideias para comentar. Esta obra literária também poderia ser as aventuras de muitos brasileirinhos ou ainda, uma autobiografia coletiva, por isso, peço permissão para incluir-me em alguns aspectos.

 

No passado ocorria com mais frequência a cobrança e a vigilância dos pais relacionadas às explicações sobre a origem de qualquer que fosse o achado, independente do seu valor. Comecei a frequentar a escola após os 11 anos de idade por iniciativa própria. Quando eu cometia um erro, era penalizado ouvindo a promessa de que no próximo Janeiro iria para a escola.

 

Esse comentário para mim soava como uma grande ameaça à minha integridade. Fazia-me lembrar das histórias de alguns alunos que ficavam durante horas de joelhos sobre caroços de milho bem como as sessões de “bolos” nas mãos com palmatória de madeira de sucupira, somente por ter respondido de forma errada a uma questão.

 

O fato de ainda não frequentar, naquela época a escola ameaçadora, eu era levado a desdenhar daqueles alunos das primeiras séries: “os cartas do ABC” passantes na minha porta, a caminho da escola ou dela regressando. Hoje entendo meu comportamento do passado, como elaboração de uma defesa egoica de bases inconscientes.

 

Entendo que o medo do novo (o ambiente escolar) fazia também com que eu me sentisse um destes “Pedros”, trazidos à luz nesta obra. Observei que os atores que influenciaram a personalidade do Pedro identificam-se com os principais atores do teatro da vida das pessoas simples (pai, mãe, irmão, etc.), exceto por ele ser filho único, característica incomum nas famílias de baixo poder aquisitivo.

 

Alguns teóricos postulam que, por nascermos sem desejos, somos o desejo do outro que, por ser detentor das normas socioculturais vigentes, indica-nos o caminho a seguir, colocando-nos a serviço da satisfação dos seus desejos. Neste pacote há, também, as frustrações dos próprios desejos não realizados por esse “Outro”, onde se inclui os desejos das realizações dos próprios pais nos filhos (o meu pai, falecido em 1992, era analfabeto).

 

No que se refere à escola pública: A autora mostra algumas falhas arraigadas no sistema educacional, mormente na escola pública e, sinaliza para mudanças como um desejo de Pedro, mas que no fundo do questionamento, bastando atentar aos seus comentários sobre a motivação da sua obra, parece ser um desejo seu, colocado de forma ética e didática, tendo o Pedro como interlocutor.

 

Na minha época de alfabetização (1961), o bullying não tinha a conotação de hoje. No entanto, os “Elvis e Andrés” de cada escola, que transformam os sonhos da maioria em pesadelos, parece que sobrevivem ao tempo pela omissão de todos nós. Atualmente são alarmantes as notícias sobre violência nas escolas.

 

O estigma em relação ao negro, apesar das mudanças decorrentes da nova legislação, ainda existe de forma velada. Não são poucos os “zés da silva” que continuam vivendo, nos dias de hoje, um processo de autoanulação deixando de exercer o seu direito legítimo de, pelo menos, sonhar. Evocar a tia Júlia, para mim serviu para provar que cada um tem aquela tia que, mesmo sem novas notícias, ainda habita nas lembranças do tempo em que éramos felizes e não sabíamos.

 

*José Fernandes da Silva é psicólogo e capitão da Marinha do Brasil 

 

 

 

 

 

POEMAS DE NATANAEL LIMA JR, ANTONIO DE CAMPOS E S. R. TUPPAN 

 

Crepúsculo*

Natanael Lima Jr

 

 

Imagem: Reprodução

 

 

Alguém transpõe o silêncio impunemente

refém da oblíqua tarde em decadência

executa a existência sem piedade

macerando os sonhos ao ar livre?

 

Alguém nos move

e nos remove ao nada

ao acaso da morte e da vida

sem surpresa e despedida?

 

Alguém por sorte da exígua lida

finge ser luz da visceral noite

e em prantos ilumina o rosto

abominável reflexo que não vê o dia?

 

Alguém na derradeira caminhada

falseia a memória dos séculos

iludindo pobres pecadores

do orbe morto e rejeitado?

 

Alguém na trave do olho se inspira

e do reles argueiro nada vê

crê na mão que apedreja

despreza aquela que afaga?

 

Alguém do sinistro rastro finda

marca o rosto de um narciso morto

posto na lama

sem fama e desfalecido?

 

Alguém do crepúsculo se completa

e sustenta as mãos vacilantes

que cosem as linhas do tempo

na aurora de uma nova vida?

 

*do livro “À espera do último girassol & outros poemas”

 

 

 

 

 

Ezequiel em Nova Iorque

Antonio de Campos

 

 

Imagem: Reprodução

 

 

 

 

No coração do Central Park, veio a mim a palavra do Senhor, dizendo –

 

América, bato palmas com furor contra a exploração que praticas,

no descampado dos horizontes & na capoeira das paisagens,

só usura & lucro enxergas,

teu próximo devoras com as mais avançadas escavadeiras da Morte

 

Deste vez aos tipos de violência mais vis

que teceste à sombra da noz de teu cérebro doentio,

ao estrangeiro oprimes como prensa que esmaga o fruto da oliveira

e de mim, um branco em tua mente se fez lírio do esquecimento

 

Promoveste guerra por óleo e para o desenterrar,

milhares de vidas enterraste,

grileiro internacional,

invadiste a terra que não era tua, velho vício de tua alma sem cura

 

Com arrogância & soberba,

descumpres a tua palavra

e à minha, voltas teus ouvidos de perfurados tímpanos

 

Por isso, determinei a dança frenética dum furacão no mar para te punir,

o fiz sair às pressas de minhas mãos

e o soprei em direção à tua costa leste

 

As ruas de Nova Iorque, tua capital & do Mundo que te serve,

serão assaltadas por ágeis quadrilhas dágua,

Pânico, Pavor, Medo & Terror

tomarão conta de ti qual anciã de bengala

 

Virão como cavaleiros sobre os quais lias no Apocalipse

e os destinavas apenas a budistas e xintoístas do outro lado de tua outra costa por ti usurpada e alegavas que assim lhes sucedia

 

porque não criam em Deus,

quando tua crença em mim está graus abaixo da gélida crença

de budistas & xintoístas, juntos

 

Cancelarei os shows da Broadway,

a seus cantores a voz secarei na garganta,

suas luzes servirão como reflexo no palco vazio das calçadas

Transformarei Times Square

num cenário digno de O Fantasma da Ópera

 

Turistas vagarão aos milhares

como cardumes de peixes atordoados,

por dois dias as roletas da Bolsa deixarão de converter

sangue, suor & lágrimas em commodities

 

Retornarás aos tempos escuros das cavernas

e ouvirás o pio da coruja, em vez do bebop

 

As buzinas dos carros emudecerei

como os que dormem no Cemitério de Mármore,

em East Village, até ontem destinado a eventos sociais

do mais frívolo & fino pó da cidade

 

Do poder & arrogância teus, América,

restará a imagem do guindaste dum arranha-céu

em Manhattan –

molho de ferro velho retorcido pelo Vento,

 

pronto a vir abaixo

como tudo o que se ergue com alheio sofrimento!

 

outubro 30, 2012

 

 

 

 

 

Caminhos misteriosos

S. R. Tuppan

 

 

Imagem: Reprodução

 

 

Como uma lâmina percorro teu pescoço fino

Descendo, perco-me no vale de mel acre

Dizendo-me sim, encontro teu sorriso árido

Volto a  perder-me, então suspiro

 

Teu sexo sobre meu juízo –  massacre

Do vinho da paixão do anjo imberbe

Num giro, sorvo lavas de teu vulcão dorsal

Deixo-me solto em teu fulgor total

 

Teus seios sugo e o leite é doce

Já teus escarros, faminto absorvo

Tal néctar bom. Se abelha fosse,

 

Pousaria em tua flor. Mas, sendo corvo,

Como teus milhos e a ti devolvo

Em mijo e vômito: amor, me regozijo!