BREVE APONTAMENTO SOBRE MANUEL ALEGRE, POETA PORTUGUÊS CONTEMPORÂNEO

 

Por Maria de Lourdes Hortas*

Publicado por DCP em 27/09/20 às 00:01

Manuel Alegre / Reprodução Google

Manuel Alegre de Melo Duarte nasceu a 12 de Maio de 1936 em Águeda, Portugal, numa família de tradição política liberal. Fez seus primeiros estudos em sua terra natal  e os estudos secundários em diversos estabelecimentos de ensino no Porto. E, concluindo os estudos secundários no Liceu Central Alexandre Herculano, ali fundou, com José Augusto Seabra, o jornal Prelúdio. A sua infância e juventude encontram-se retratadas no romance Alma (1995).

 

Em 1956 Manuel Alegre é admitido na Faculdade de Direito da Universidade de Coimbra. E, já em 1957,  torna-se militante do Partido Comunista Português, que viria a abandonar volvidos 11 anos, em 1968.

 

Foi membro da Comissão da Academia quando esta apoiou a candidatura de Humberto Delgado à Presidência da República, em 1958.

Manuel Alegre sempre participou de  atividades culturais, como, por exemplo,  na fundação do Círculo de Iniciação Teatral da Academia de Coimbra e foi ator do Teatro de Estudantes da Universidade de Coimbra, deslocando-se para atuar em Bruxelas (1958), Cabo Verde (1959) e Bristol (1960).

 

Em 1960 publica poemas nas revistas Briosa (que dirigiu), Vértice e Via Latina, participando ainda na coletânea A Poesia Útil e Poemas Livres, juntamente com Rui Namorado, Fernando Assis Pacheco e José Carlos Vasconcelos.

 

Eleito deputado à Assembleia Constituinte, em 1975, foi o autor da proposta apresentada pelo PS para o texto do preâmbulo da Constituição Portuguesa de 1976, que foi adotado.

 

Deputado à Assembleia da República a partir de 1976, integrou também o primeiro  Governo Constitucional (de Mário Soares), primeiro como Secretário de Estado da Comunicação Social, depois como Secretário de Estado Adjunto do Primeiro-Ministro para os Assuntos Políticos.

 

Além da atividade política, Manuel Alegre tem um proeminente labor literário, quer como poeta, quer como ficcionista. Entre os seus inúmeros poemas musicados contam-se a Trova do vento que passa, cantada  Amália Rodrigues, entre muitos outros. Reconhecido além fronteiras, é o único autor português incluído na antologia Cent poèmes sur l'exil, editada pela Liga dos Direitos do Homem, em França (1993). Em Abril de 2010, a Universidade de Pádua, em Itália, inaugurou a Cátedra Manuel Alegre, destinada ao estudo da Língua, Literatura e Cultura Portuguesas. Pelo conjunto da sua obra recebeu, entre outros, o Prémio Pessoa (1999) e o Grande Prémio de Poesia da Associação Portuguesa de Escritores (1998). Foi sócio correspondente da Classe de Letras da Academia das Ciências de Lisboa, eleito em 2005, e foi eleito membro efetivo da ACL em 2016. Ao longo da vida, recebeu muitos prêmios e condecorações.

 

Publicou dezenas de livros de poesia, entre os quais Praça da Canção; O Canto e as Armas; Com que Pena — Vinte Poesias para Camões; Senhora das Tempestades; Livro do Português Errante;  Auto de António. De Ficção, publicou, entre outros: Jornada de África; Alma; - Cão Como Nós;  Rafael. Também escreveu 3 livros para crianças, destacando-se: As Naus de Verde Pinho: Viagem de Bartolomeu Dias contada à minha filha Joana. Prêmio de Literatura Infantil António Botto.

CINCO POEMAS DE MANUEL ALEGRE ESCOLHIDOS POR MARIA DE LOURDES HORTAS

Poeta Alegre / Foto: Reprodução Google

Trova do vento que passa

Pergunto ao vento que passa

notícias do meu país

e o vento cala a desgraça

o vento nada me diz.

Pergunto aos rios que levam

tanto sonho à flor das águas

e os rios não me sossegam

levam sonhos deixam mágoas.

Levam sonhos deixam mágoas

ai rios do meu país

minha pátria à flor das águas

para onde vais? Ninguém diz.

Se o verde trevo desfolhas

pede notícias e diz

ao trevo de quatro folhas

que morro por meu país.

Pergunto à gente que passa

por que vai de olhos no chão.

Silêncio — é tudo o que tem

quem vive na servidão.

Vi florir os verdes ramos

direitos e ao céu voltados.

E a quem gosta de ter amos

vi sempre os ombros curvados.

E o vento não me diz nada

ninguém diz nada de novo.

Vi minha pátria pregada

nos braços em cruz do povo.

Vi minha pátria na margem

dos rios que vão pró mar

como quem ama a viagem

mas tem sempre de ficar.

Vi navios a partir

(minha pátria à flor das águas)

vi minha pátria florir

(verdes folhas verdes mágoas).

Há quem te queira ignorada

e fale pátria em teu nome.

Eu vi-te crucificada

nos braços negros da fome.

E o vento não me diz nada

só o silêncio persiste.

Vi minha pátria parada

à beira de um rio triste.

Ninguém diz nada de novo

se notícias vou pedindo

nas mãos vazias do povo

vi minha pátria florindo.

E a noite cresce por dentro

dos homens do meu país.

Peço notícias ao vento

e o vento nada me diz.

Quatro folhas tem o trevo

liberdade quatro sílabas.

Não sabem ler é verdade

aqueles pra quem eu escrevo.

Mas há sempre uma candeia

dentro da própria desgraça

há sempre alguém que semeia

canções no vento que passa.

Mesmo na noite mais triste

em tempo de servidão

há sempre alguém que resiste

há sempre alguém que diz não.

 

Lisboa perto e longe

Lisboa chora dentro de Lisboa

Lisboa tem palácios sentinelas.

E fecham-se janelas quando voa

nas praças de Lisboa — branca e rota

a blusa de seu povo — essa gaivota.

Lisboa tem casernas catedrais

museus cadeias donos muito velhos

palavras de joelhos tribunais.

Parada sobre o cais olhando as águas

Lisboa é triste assim cheia de mágoas.

Lisboa tem o sol crucificado

nas armas que em Lisboa estão voltadas

contra as mãos desarmadas — povo armado

de vento revoltado violas astros

— meu povo que ninguém verá de rastos.

Lisboa tem o Tejo tem veleiros

e dentro das prisões tem velas rios

dentro das mãos navios prisioneiros

ai olhos marinheiros — mar aberto

— com Lisboa tão longe em Lisboa tão perto.

Lisboa é uma palavra dolorosa

Lisboa são seis letras proibidas

seis gaivotas feridas rosa a rosa

Lisboa a desditosa desfolhada

palavra por palavra espada a espada.

Lisboa tem um cravo em cada mão

tem camisas que abril desabotoa

mas em maio Lisboa é uma canção

onde há versos que são cravos vermelhos

Lisboa que ninguém verá de joelhos.

Lisboa a desditosa a violada

a exilada dentro de Lisboa.

E há um braço que voa há uma espada.

E há uma madrugada azul e triste

Lisboa que não morre e que resiste.

 

Canção tão simples

Quem poderá domar os cavalos do vento

quem poderá domar este tropel

do pensamento

à flor da pele?

Quem poderá calar a voz do sino triste

que diz por dentro do que não se diz

a fúria em riste

do meu país?

Quem poderá proibir estas letras de chuva

que gota a gota escrevem nas vidraças

pátria viúva

a dor que passa?

Quem poderá prender os dedos farpas

que dentro da canção fazem das brisas

as armas harpas

que são precisas?

 

Ser ou não ser

Qualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.

Se os novos partem e ficam só os velhos

e se do sangue as mãos trazem a marca

se os fantasmas regressam e há homens de joelhos

qualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.

Apodreceu o sol dentro de nós

apodreceu o vento em nossos braços.

Porque há sombras na sombra dos teus passos

há silêncios de morte em cada voz.

Ofélia-Pátria jaz branca de amor.

Entre salgueiros passa flutuando.

E anda Hamlet em nós por ela perguntando

entre ser e não ser firmeza indecisão.

Até quando? Até quando?

Já de esperar se desespera. E o tempo foge

e mais do que a esperança leva o puro ardor.

Porque um só tempo é o nosso. E o tempo é hoje.

Ah se não ser é submissão ser é revolta.

Se a Dinamarca é para nós uma prisão

e Elsenor se tornou a capital da dor

ser é roubar à dor as próprias armas

e com elas vencer estes fantasmas

que andam à solta em Elsenor.

 

Uma Balada

Por uma noite por um dia

como António fomos reis

por um corpo de mulher

pelo instante que fugia

pelo amor que se escondia

em um lugar que não havia

pelo dia que se esperava

e nunca mais chegaria

pelo reino que se amava

e era só uma palavra

por aquela que se tinha

e era de noite a rainha

pela rosa que se abria

e logo ao nascer morria

pelo mar que nos levava

e o exílio que doía

pela ideia que cheirava

a pão fresco e maresia

por António que em si mesmo

se perdia e se encontrava

por um povo que o esquecia

por um povo que o lembrava

por António também nós

por António fomos reis

e ninguém nos coroava.

*Maria de Lourdes é poetisa, ficcionista e ensaísta