Poemas da Semana

Poemas de Frederico Spencer, Natanael Lima Jr, Anderson Paes Barreto, Paulo Rocha e Lenemar Santos

Em um verão

Frederico Spencer

       à uma abelha entre flores

    Img: Reprodução

Tua voz soa

na tarde entre sombras

de coqueiros. A areia fina

em tua pele castiga esta solidão

dos verões que trazes

entre os dentes

o sabor de sal e brasa

em meus ouvidos

um zumbido de ais:

zangões se entregam

ao deleite na morte

anunciada, dedica-se à sua amada

em tardes de verão.

*Do livro inédito Código de Barras

Vadio

Natanael Lima Jr

    Img: Reprodução

Um poema cruzou no meu caminho,

na madrugada fria dos desalentados,

desrespeitou o vazio,

violou o silêncio, vadio

e lambeu –me a cara.

Gozou da minha agonia,

fez labirintos da solidão,

descortinou o amanhecer

e se despediu

sem deixar rastros.

A hora final*

Anderson Paes Barreto

    Img: Reprodução

A hora da morte pode ser agora.

Mas, muita calma,

querida alma.

Não ainda, embora.

Qual será a hora

da minha morte?

Rogo por mim mesmo,

para escapar do golpe.

Que o corpo não se esgote.

Que na minha hora

eu não tenha qualquer tipo de preocupação com hora

ou com seja lá o que for.

Muito menos com solidão e dor.

A verdade é que não sabemos quando,

nem onde, nem como.

Qual será o ano?

Mas haverá uma hora exata,

o minuto exato e sofrido.

Haverá o segundo do último suspiro.

Ele morreu às vinte horas...

Saudade, nostalgia.

Mas já deu meia-noite, por Nossa Senhora,

ganhei mais um dia.

Como seria saber a hora da nossa morte?

Exatamente isso, uma agonia.

E pensar que passamos por ela todo santo dia...

Que me cortem os medos!

Deus é bom até em nos poupar do transtorno de ansiedade.

E evitar calamidades.

Por isso esse segredo.

Não que me falte reza.

Não que se tenha pressa.

Não que se tenha culpa.

As horas passam e a vida vai junto.

Até que uma hora algo acontece,

acabam as pilhas do relógio.

Ou ocorre o óbvio,

o coração esmorece.

Como deve ser

o coração parar de bater?

Alguém já voltou

para contar como foi a dor,

a experiência do quase morrer.

Alguém eufórico.

Mas voltou de onde?

Foi de longe?

E quando foi o coração metafórico

quem parou de bater?

E por quê?

Aí já é dor de amor.

Também não, por favor!

Mas como a poesia

já nos leva para caminhos incertos!

E é preciso se manter esperto,

nessa euforia,

para não fugir ao tema.

Toda vida tem um lema.

E toda vida tem uma sina.

Ensina...

Mas, em suma,

a poesia, assim como a vida,

é como uma pipa que a gente empina.

E sobre isso há quem já disse:

às vezes depende da sorte.

Então, eu cito Clarice:

"Vamos voltar a falar de morte?"

*Disponível em: www.multipersonalismo.com/2013/07/a-hora-final.html

Últimas Palavras

Paulo Rocha

    Img: Reprodução

Minha palavra é um trem que nem Deus governa.

Mal agradecida,

Não pediu pra ser parida

Minha palavra inverna.

É filha de uma luta interna

Crime que se autoimputa

Brasa escondida no verniz da cinza

Raio sem luz nem trovão.

Minha palavra é meu esconderijo.

É sumo, suor e mijo

Chave enferrujada de tua prisão.

Espera de emboscada, minha palavra.

Vive às tuas custas, ri enquanto crava

Em teu corpo tenro o viés da traição.

Nada encerra de bom, minha palavra justa.

Escute então o que a palavra diz:

Sem virar-me as costas, obedeça

Sem adeus sem verbo, desapareça

E seja feliz

Negra

Lenemar Santos

    Foto: Reprodução

Sou uma ilha negra

cercada de preconceitos

por todos os lados.

Sou mulher, pobre e nordestina

sou negra e excluída.

Carrego dentro de mim

ecos dos tambores.

A benção dos ancestrais.

O suor dos caçadores

proteção dos meus deuses.

A selva, o deserto e a savana

rugido dos tigres

liberdade das aves

e as águas do Nilo

correm em minhas veias.

Por isso cuidado o vermelho

dos meus olhos tem a

fúria das florestas.

Evoco os guerreiros a lança

e a zarabatana.

Sou negra sem correntes

sem chibata sou mulher

sou livre como os ventos

da África.